COMUNITA’ PROVVISORIA . paesi .. paesaggi … paesologia

   mentre noi qui parliamo di decrescita e di paesaggio altrove si farfuglia sul problema della sicurezza.  i napoletani di ponticelli si sono resti protagonisti di una vera e propria pulizia etnica. noi siamo lontani, ma ponticelli è pur sempre nella nostra regione…    metto qui due pezzi scritti un pò di tempo fa.       il primo è uscito in questi giorni anche su emeis, un periodico allegato a ottopagine. l’idea è di un bravo giornalista come luciano trapanese. è un’idea unica in italia quella di parlare dei problemi degli immigrati, scrivendo gli articoli nella loro lingua.   sempre su ottopagine qualche giorno fa c’era un bellissimo articolo sui rifiuti scritto da gabriella bianchi. scrivo questo per dire che non tutto è merda qui nella nostra sciagurata regione.   sui rifiuti spero che nei prossimi giorni si muova da questo blog una decisa opposizione alle annunciate discariche berlusconiane. i napoletani e le loro istituzioni continuano a non fare la raccolta differenziata, continuano a non ridurre di un grammo i loro rifiuti.   è giusto che a questo punto ognuno paghi secondo le sue responsabilità.     l’irpinia deve smaltire e trattare solo i propri rifiuti. lo abbiamo detto mille volte, ma mercoledì a napoli sarà deciso ben altro.

armin

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‘EMIGRAZIONE IN CAMERA DA LETTO
- Unità 31 ottobre ‘07

La civiltà contadina non era particolarmente efficace nel garantire beni materiali, ma assicurava almeno una buona gestione della morte e della malattia. Intorno al letto di un sofferente c’era sempre animazione. Era un fatto normale. Si faceva per gli altri quello che gli altri avrebbero fatto per noi. Adesso le donne dell’est sono le custodi di un crepuscolo solitario. E quando la persona assistita muore si ritrovano disoccupate, devono ricominciare in un’altra casa, in un’altra agonia.

Forse queste donne non scrivono le lettere commosse e commoventi che scrivevano i nostri emigranti. Usano il telefonino e non resta traccia dei loro umori. Non sappiamo come ci vedono, come vedono le nostre piazze vuote, le nostre case grandi senza libri e senza pianoforte. Queste donne scendono ogni giorno nelle miniere della malattia, ma non c’è niente da scavare e da riportare in superficie. Oltre ai pochi soldi che diamo si ritrovano in tasca come buonuscita il ricordino della persona defunta.

Sarebbe il caso di coinvolgerle nella nostra vita prima ancora che nella nostra morte. Un coinvolgimento collettivo, pubblico, politico. E invece al massimo le usiamo come ripiego alla nostra disoccupazione sessuale. Insomma, queste donne non sono qui per contribuire alla costruzione di una società come accadeva a noi in Svizzera o altrove, ma per occuparsi dei nostri corpi. Corpi morenti o corpi astinenti, comunque corpi afflitti, soli, sformati.

Uno scapolo indigeno che lavora in campagna non ha nessuna possibilità con le ragazze italiane. Uno che odora di stalla non ha nessun sex appeal per le nostre fanciulle apparecchiate sul modello delle veline. Ormai sono tanti quelli che nelle nostre campagne hanno la moglie rumena o albanese. E non è un tradimento al motto «moglie e buoi dei paesi tuoi». In fondo per questi nostri ultimi contadini le vere straniere sono le fanciulle indigene, quelle che usano il loro corpo per mandare in giro i vestiti e gli occhiali da sole e il telefonino.

Viviamo in una situazione sconvolgente e la cosa più sconvolgente è che questa situazione non sconvolge nessuno. Tutto è relegato in una dimensione ineluttabilmente privata. Noi siamo emigrati per fare piazze e palazzi. Lavoravamo in spazi pubblici, costruivamo un mondo. Adesso il vero centro dell’immigrazione che ospitiamo è il letto. Piaghe da decubito o masturbazioni, poco importa. Non abbiamo da proporre altro che questi corpi senza destino.

Allora i veri stranieri, i veri sbandati siamo noi. Basta guardare le facce nostre e quelle degli altri le poche volte che camminiamo affiancati. In realtà temiamo il confronto. Loro si muovono a piedi, sono le uniche persone che non hanno automobili. Hanno polpacci forti, schiene dritte. Hanno volti in cui ancora spira quell’indefinibile senso dell’umano che sembra svanito dal nostro sguardo.

Ci sarebbe bisogno di una trasfusione collettiva di spiritualità. Far scendere il loro sangue nelle nostre vene. E invece accade che lasciamo cadere nelle loro tasche solo poche monete.

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Non è Dracula il nostro nemico –

pubblicato su Primo amore e liberacittadinanza

In questi giorni si parla tanto della percezione di insicurezza. Sì, siamo insicuri, ma forse il nostro timore principale non sono gli stranieri. Forse per molti il timore viene dallo straniero che abbiamo sempre a portata di mano: il nostro corpo. Non c’è nessun prefetto che possa allontanare il nostro corpo da noi stessi, il nostro corpo ricettacolo di fantasmi, merce preziosa di cui temiamo ogni giorno la scadenza.

La paura è il nemico che ci assedia, ma è una paura che viene da dentro. Lo spazio sociale è uno spazio deserto, noi non ci siamo, ci siamo dispersi nella selva di un mondo che percepiamo come piccolo e soffocante. Lampioni, officine, macchine, semafori, palazzi e così via all’infinito: siamo circondati non da assassini, ma da una ragnatela di cose che alzano muri da ogni parte. In questo groviglio di merci un po’ alla volta viene ogni giorno stuprata quel che resta della nostra anima.

La Romania non è una terra di mostri che hanno invaso un paese mite: a Roma nell’ottocento c’era un numero di omicidi infinitamente superiore a quello che c’è adesso. È che allora esisteva l’inizio e la fine del giorno, l’alba e il tramonto, Dio e le tenebre. Il piccolo mondo non era ancora diventato così piccolo da sembrare il ventre di una zanzara. Siamo tutti lì dentro e tutti insieme produciamo questo ronzio penoso che ci porta da una notizia all’altra senza mai arrivare da nessuna parte.

La maggioranza degli italiani non ha bisogno di un pacchetto sicurezza, ma di amore. Molti italiani non sanno più amare e non sanno neppure farsi amare. Non è il Dracula rumeno il nostro nemico, ma questa avidità di massa per cui tutti non hanno mai abbastanza. L’Italia sta diventando un luogo molto triste, pieno di gente che non sa ridere e non sa piangere. E questa tristezza, questa opacità parte dall’alto, da quelli, sempre gli stessi, che tengono più soldi e più potere. Se oggi non ci fosse nessun rumeno in giro non staremmo meglio. Il fatto è che gli stranieri sono vivi perché offesi  e malpagati. Sono vivi e a volte violenti. Noi invece siamo mezzo addormentati, protesi a proteggere ciò che abbiamo già perso.

Abbiamo bisogno di un soffio di sgomento per respirare a pieni polmoni. Appena la vita si fa usuale, ruminata nelle solite occupazioni, ecco che svanisce.

Siamo nel piccolo mondo e rovistiamo nelle nostre giornate in preda a una foga inconcludente. Alla fine, davanti al bicchiere d’acqua che precede il sonno, ci accorgiamo che forse non è successo niente o che forse succede sempre la stessa cosa.

Siamo un popolo svuotato, spiritualmente immiserito. E se pensiamo agli stranieri come carogne, dobbiamo anche immaginare che ad attrarli è la nostra società in putrefazione.

ARMINIO