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 i lunedì dell’antropologia narrativa – di Alfonso Nannariello

Si sarebbe potuto, sfogliando, scambiarne non pochi per apaches o cherokees.

Dalle foto di calitrani della fine dell’’800 e del primo ‘900 che ho visto nella raccolta curata dal mio amico Franco Arminio, Siamo esseri antichi, e dalla descrizione di De Sanctis me li figuro una bestemmia fatta carne. Sembrano, in quella posa altèra, ritenersi i più in alto nella scala degli esseri esistenti.

Quelle espressioni asciutte e quella gravità testimoniano una smisurata opinione di sé, che li fa competere in forza e rigore con Dio. Sembravano ritenere di possedere tutta l’elevazione data a degli esseri in un tempo mitico. Forse in virtù di questa consapevolezza, che non consentiva loro di abbassarsi ad esseri inferiori, erano attenti a non decadere da quel loro stato, a non gettar via il loro onore con parole fuori posto o commettendo azioni sconvenienti ed atti vili.

Non so chi rimosse la pietra dell’incanto. Non so cosa mutilò quella loro finitezza e perfezione. Forse fu l’abbraccio della storia. La Grande Guerra credo dovette avere, in chi la combatté, una violenza iconoclasta. Nonostante la vittoria questi calitrani dovettero sentirsi resti di un pasto.

Gli altri, invece, che esultarono per l’altra entrata in guerra, ebbero l’impressione di potersi ergere ancora a qualche cosa. Se non fu una riconquista della postazione, la loro fu, comunque, un’ascensione. Come i costruttori della torre di Babele, dalle imprese del fascismo e dall’insistenza trionfale delle parole, si sentirono innalzare gradino dopo gradino.

Dal confronto di queste due generazioni di calitrani sono visibili i segni della menomazione.

Per quanto fossero sempre forti nel risentimento, si vede persa in quelli più recenti la naturalezza della posa. Nelle foto li si vede sempre ben impostati, ma senza più l’aura della grande immagine che abitava lo spirito degli altri.

Anche quelli che ho conosciuto io erano irreprensibili nel comportamento. Di nuovo avevano dentro una pietra focaia, che consumava questa compostezza quando era percossa da un colpo avverso o sfregata da una contrarietà. Forse per compensare la perdita della originaria altezza, tentarono di tenersi al di sopra di tutto dapprima col linguaggio: oltraggiando le cose abbassandole con parole; poi iniziarono a tirarsi dentro un’altra aria, incominciarono ad aspirare a cose nuove.

Uno dalle parti di casa, aveva un animo temperato e uno spirito sereno. Sul volto gli si vedeva, quando usciva, quella pace e quella serenità che hanno le statuette fatte dai sumeri.

Ogni tanto, però, dentro gli si accumulavano nuvole pesanti. E scatenava il tuono, ma solo in casa, dove lo sentivo. Pure se urtato, era misurato nell’espressione. Imprecava, ma non usava mai parole sconce, meno ancora quelle vergognose alle quali altri facevano allusione. Di tanto in tanto, però, lo si sentiva dire

ca-zz-zz-zz-zz[2]. 

Alla fine di un suo sfogo era come un punto esclamativo pieno di quella sua caratteristica intonazione, riecheggiata da ogni doppia zeta.

Quando invece non ce la faceva più, i lampi li scaricava su due querce soltanto: su sand Frangìsc r P’sc’pahàn[3] e sand’Anna r Ruv[4].

Mi sono chiesto come mai al nome dei santi aggiungesse quello dei paesi di cui sono protettori e come mai, poi, non inveisse pure contro sant’Antonio di Bisaccia o san Vito di Aquilonia o san Leone di Cairano. Mi sono risposto che forse non intendeva trascinarsi giù i santi veri, quelli del paradiso, ma gli altri, quelli più comuni e più terrestri. Avendo però bisogno di dare forza alla sua imprecazione, si riferiva ai più prossimi ai reali, a quelli di Ruvo e di Pescopagano, i paesi che, sul fondale visibile dalla strada di casa, confinano col cielo.

A volte, parlando con la moglie, si sentiva assicurare che non avrebbe cambiato parere o comportamento

manġ si scenn u Patratèrn[5] 

o, come variante, u Spir’t Sand[6].

Le due persone della Trinità per lui forse erano poco più di due icone: un triangolo con l’occhio e una colomba bianca. Due elementi astratti dai riferimenti forti, con cui tradiva la nostalgia dell’antica competizione.