COMUNITA' PROVVISORIA

Metto qui un pezzo del nuovo libro paesologico che sto scrivendo. Spero qualche volta di avere con me nei miei giri un pò di amici comunitari.

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La strada che porta ad Accadia divaga, ti fa vedere il paese e poi te lo allontana. È sempre così da queste parti. Sono nel subappennino dauno, confine tra Puglia e Campania, luoghi di terra, di grano e pale eoliche.

Entro nel paese e leggo dei trenta euro che ci vogliono per farsi la tessera del partito democratico. Guardo un po’ di gerani ai balconi, l’insegna della Banca Popolare di Milano, una chiesa con un campanile che sembra un comignolo. Al centro della strada c’è una fontana con teste di cavallo e puttini che fanno la pipì.

Il corso di Accadia è un miscuglio di stili, case antiche con scalinate in pietra bianca e improbabili mattoncini marrone o blu anni settanta. Allora queste case sembravano di lusso e ora sembrano orrende.

Alla fine del corso comincia la parte vecchia del paese, quella abbandonata poco a poco dopo i tre grandi terremoti del secolo scorso: 1930, 1962, 1980. Sono stato qui l’ultima volta un paio di anni fa. Mi aveva colpito questa parte vecchia ben restaurata, ma completamente vuota. Le case sono vuote anche adesso e molte sono aperte, con gli infissi divelti, con i bagni rotti. In una vasca da bagno vedo un grillo e un geco, sono gli unici abitanti della casa. È incredibile che un patrimonio edilizio cosi importante sia completamente inutilizzato. Ogni tanto sullo sfondo dei vicoli ammiro il paesaggio circostante, un paesaggio pulito, non interrotto da ville e villette, un paesaggio che, a parte le pale eoliche, pare lo stesso di molti secoli fa.

Esco dal paese restaurato e incontro un persona, il signor Mario, professore in pensione, a cui chiedo notizie sull’uso delle case che ho visto. Mi dice che c’è stato un bando della regione e che adesso dovrebbe gestirle un’agenzia privata per portarci turisti. Non mi sembra una grande trovata. Questo è un paese da riabitare tutto l’anno e non a Pasquetta o a Ferragosto.

Il signor Mario mi mostra in una stanza tutte le sue opere in legno, dal duomo di Milano, ai dinosauri, alle carrozze, alla mole Antonelliana. La sua abilità con il legno non è casuale. Qui c’erano oltre venti falegnami e anche con le scarpe ci sapevano fare. Oggi un paese è un elenco di sparizioni. Non ci sono più i calzolai, non ci sono più i falegnami, non ci sono più i frutteti e neppure tutte le vigne di una volta. Si coltiva ancora il grano per il semplice fatto che il grano non ha bisogno di alcun lavoro manuale. In compenso nei paesi ci sono cose nuove. La figlia dei signor Mario fa l’estetista e ha perfino molti clienti anziani. Ormai non c’è paese anche piccolo che non abbia uno o più centri estetici.

Chiedo notizie dell’amministrazione. Vengo solo a sapere che il sindaco è un medico e anche questa è una cosa molto frequente nei paesi. Il signor Mario mi dice anche , che qui c’è un liceo scientifico ed è un po’ ripresa la pastorizia. Ci sono un paio di caseifici, gente che si è messa insieme per trasformare il latte, un miracolo per questi luoghi.

All’inizio del centro c’è il carcere vecchio, chiuso da tempo. Le otto guardie carcerarie sono dislocate al Comune, perché il carcere nuovo non è mai entrato in funzione. Appena fuori il centro antico una fontana del  1836 in stile neoclassico. Lo stemma del paese è una A con un ponte e un fiume. Una targa ricorda l’assedio di Accadia del 1462 e riporta l’antica struttura del castrum con la cinta muraria e le torri.

A questo punto il signor Mario mi porta in un locale adiacente alla pro-loco. È un museo pieno di cose bellissime, anche se sono sistemate senza troppe pretese. Non sono un esperto di archeologia, ma si capisce che si tratta di pezzi importanti. In altri posti con materiali del genere avrebbero messo su una cosa pomposa, altisonante, qui il luogo non ha niente di scintillante, le didascalie sono fatte con una vecchia Olivetti. Mentre guardo tanta, austera bellezza mi viene un moto di rabbia e di tenerezza allo stesso tempo. Penso che voglio passare tutta la vita che mi resta a girare per paesi come questi fino a quando ce ne saranno. Penso che mi emozionano per il fatto che sono trascurati e che se la politica si occupasse più proficuamente di loro forse diventerebbero luoghi sciatti, convulsi, disordinati, come tutti i paesi del sud attraversati da una qualche forma di successo economico

Ritorno verso il corso: chiesa di San Vito , ricostruita nel 1973 da un architetto del posto. È rivestita di piastrelle bordeaux e sta di fronte a uno splendido  palazzo in stile liberty, abbandonato come tanti altri. A fianco c’è un osceno palazzo in cemento armato, giallo-ocra, deposto qui dalla furia della ricostruzione seguita al terremoto dell’ottanta.

Adesso sono in Piazza Giacomo Matteotti con un monumento ai caduti. Cinque vecchi sulle panchine parlano del nuovo carcere che non è stato mai aperto. A fianco al bar un palazzo con simboli strani, alcuni massonici( la stella, la croce celtica).

Prima di andarmene voglio andare a vedere il carcere nuovo e seguendo le indicazioni mi ritrovo in una sorta di corso supplementare. Non ha la mescolanza di bello e di brutto di quello principale. Questo è semplicemente brutto, ma la gente sta tutta qui. Ci sono ragazzi sui muretti e vecchi sulle panchine e quarantenni davanti al bar che giocano a carte. Qui c’è anche il Municipio. Nell’atrio, circondato dall’alluminio anodizzato c’è una statua muliebre, che immagino molto antica, sembra una divinità ma è molto rovinata, porta un velo e forse nasconde un po’ di sconcerto per il fatto di essere finita qui, nel luogo della scartoffie.

A questo punto è tempo di andare via, ma un po’ mi perdo nella zona periferica del paese, fatta di palazzine popolari. È incredibile come la gente abiti in questa case brutte e pensi di lasciare le bellissime case antiche a turisti che forse non verranno mai. Mi pare che Accadia sia una straordinaria illustrazione di come il Sud abbia bisogno non tanto di soldi e forse neppure di lavoro, ma di una elementare alfabetizzazione estetica. Il paese antico, con le case tutte attaccate una all’altra, con la sua misura perfettamente adattata al luogo  è la testimonianza di una cultura dell’abitare che si è rovinosamente perduta in pochi decenni. Ad Accadia come in tanti paesi del sud la gente ha scelto di abitare i luoghi in cui il paese somiglia più alla città, i luoghi in cui le case sono monadi isolate, frutto di abusivismo o di falotici piani urbanistici.

Sulla via del ritorno guardo con amore tutta la terra che mi circonda. Vorrei baciarla, vorrei abbracciarla. Io prima non la sentivo la terra, prima io sentivo solo la mia testa. Adesso dal mio angolino di carne e psiche guardo la serenità dei monti, l’eleganza degli alberi. E oggi ho anche la fortuna di vedere il grano che sta per essere mietuto. C’è una grazia nella natura che non meritiamo noi che ci agitiamo nelle nostre nevrosi, nella nostra voglia di imbrattare la perfezione quando si presenta.

Accadia mi ha detto ancora una volta come l’unica Italia che posso sopportare è quella dove si lavora la terra e dove non è tutto occupato da macchine e case, da capannoni e cartelli pubblicitari. È un’Italia che sta più a Oriente che a Occidente, più dalla parte della quiete che del caos. Uno per uno voglio vederli e rivederli tutti questi paesi che orlano il nord della Puglia. Mi piace vederli come sono adesso, con i fregi e gli sfregi della modernità ai margini, con un’aria rurale e bizantina nel cuore.