COMUNITA' PROVVISORIA

                                               di  Donato Salzarulo

 Guardiamo dalla cima del monte

il filo di calma che è nato

del mio petto tu conti ogni grano

e ogni cuore si prende di colpo

il suo tempo: un amore

è tornato e si è accorto

il suo disco ci copre.

Adesso tu devi guardarmi

per quella collana di si

nella mia pelle che apre

la piana la strada

e i fondi della notte

i centesimi della sete.

(Nadia Campana, Verso la mente, Crocetti, Milano 1990)

Nadia Campana è nata a Cesena nel 1954 ed è morta sui­cida a Milano nel 1985. Ha tradotto Emily Dickinson (Le stanze di alabastro, Feltrinelli 1983). Una raccolta di brevi saggi e riflessioni sulla letteratura è in corso di pubblica­zione dalla Editrice Polena di Milano.

Dov’è il suicidio in questi versi? Dove mostrando si cela il gesto successivo, la scelta che avrebbe spinto Nadia a togliersi la vita? E’ possibile cogliere – e fino a che punto – nel “corpo di un testo” il “corpo vivente” che l’ha espresso o dal quale, come una pera matura, si è staccato? “Guardiamo dalla cima del monte / il filo di calma che è nato”. Dovrebbe, quindi, andar tutto bene per chi scrive. Ma non è così. Perché “il filo di calma” è a distanza, forse è nella piana successiva. Mentre quel noi che guarda è sulla “cima del monte” e chissà che aria soffia lassù,  se c’è vento, nuvole, instabilità atmosferica…Lassù, in un luogo spesso di solitudine, in cui un po’ ci si tira fuori dagli incontri e dal commercio con gli altri.

Il guardare “il filo di calma” è in ogni caso desiderio di calma. Il “corpo del testo” brucia ansia, inquietudine, e “il filo di calma” è appena un filo, un soffio. Alla fine dei primi due versi dovrebbe esserci un punto, una pausa, qualcosa che fa tutt’uno con quella fragile quiete conquistata dallo sguardo. Non è così. La punteggiatura salta, scompare. C’è, ma si nasconde. “del mio petto tu conti ogni grano”. Ci siamo. Lo sguardo fuso del noi cede alla distinzione dell’Io e del Tu. Desiderio o gesto reale? Davvero quel Tu conta “ogni grano” del petto di quell’Io che pronuncia il pensiero? Ma come fa? Davvero quell’Io vorrebbe essere “contato” (discriminato, individuato, analizzato, compreso…) in ogni suo elemento o si sta esprimendo soltanto un desiderio-timore?…”e ogni cuore si prende di colpo / il suo tempo:” Ancora uno spostamento del soggetto. E’ il cuore di quell’Io e di quel Tu in dialogo-apprensione? “Ogni cuore” è ogni cuore dei due o è ogni cuore dei tutti? E il tempo che si prende di colpo quale tempo è? E’ quello della morte o quello dell’amore suggerito dai due punti esplicativi e dalla rima: “un amore / è tornato e si è accorto”. Il problema è accorgersene, scoprire, capire. E’ il problema dell’amore e di “un amore”. Avvertire l’altro, percepirlo, avvedersene, intuirlo…”il suo disco ci copre”.  Di chi è questo disco? Dell’amore? Forse la musica di questo sentimento può trasformarsi a volte in copertura di ciò che davvero gli amanti, volenti o nolenti, consapevoli o meno, celano tra di loro? Fidarsi o non fidarsi dell’amore? Mi pare fosse Benjamin – un altro suicida illustre -  a sostenere che “una persona la conosce solo colui che l’ama senza speranza”. Quanti elementi precipitano in sette versi! Quanta legna mentale si brucia! Inquietudine e calma, comprensione e incomprensione, trasparenza e segreto, copertura e scopertura, tempo del cuore e bersagli d’amore…I versi colpiscono per questo loro concentrarsi, per questo bruciare immagini e pensieri, per questo far apparentemente sparire le pause.

“Adesso tu devi guardarmi” . Più che un invito, è un ordine rivolto al Tu. Ancora lo sguardo, il desiderio di aprirsi, di mostrarsi. Un dovere richiesto al Tu in nome di “quella collana di si” (affermazioni positive quindi…tanti Si che nascondono un grande No!), una collana che fa tutt’uno con la “pelle” dell’Io, il confine del corpo, la parte visibile “che apre / la piana la strada / e i fondi della notte / i centesimi della sete”. Non so quanta di questa “pelle” coincida col corpo di questo testo. Probabilmente è solo intersezione, più o meno ampia. Ma questa poesia che, aprendo “la piana la strada” potrebbe rappresentare una specie di via d’uscita dalla “cima del monte” in cui l’Io si trova, nello stesso tempo evoca “i fondi della notte” in cui versa e “centesimi della sete” che l’assetano. O forse la piana e la strada è quella dove la notte si raggiunge fino in fondo e della sete di vita rimangono centesimi. Poesia come insidia, lunga insidia.

Ovviamente non riesco a dare risposte alle domande iniziali. E il “corpo del testo” nei suoi movimenti concentrati e suggestivi ostenta un segreto che rimane tale fino alla fine.       

23 febbraio 2010